Travas da gaveta

Boa noite!

Cheguei tarde?

É que eu tive problemas

com as travas da gaveta

e no encontrar o batom

que coloriu a minha boca

a noite passada.

Desabotoada me sinto

tanto que minha pintura intima

escorreu pela cidade.

Boa noite.

Tentei engajar sua lucidez antes da minha

dentro do meu corpo miúdo,

compactuado com a brutalidade

deliberada de sua crueza.

Boa noite.

Esperei de você a presença

Para fechar o meu vestido,

e me alargar no vão

entre o céu e o inferno

que conduz a tranqüilidade a minha alma.

Boa noite.

Gravidade (conto poético)

Gentilmente naquela manhã uma senhora cumprimentou-me com um leve balançar de cabeça. Algo dentro de mim contracenou com aquela expressão, e uma leve brisa espalhou todas as folhas no chão. 

Tive ciúme do tempo que fazia, do sopro que ventava por dentro, queria que me levassem, pedi, mas meu jeito estrangeiro não significava nada para ninguém. 

Os tormentos em delírios me fizeram rir, persegui o balançar das cabeças de todas as pessoas que por mim passavam, me comportei como uma criminosa procurando vítimas, ou um psiquiatra catalogando surtos. 

Era fácil seguir, a precisão era de ir até o fim do mundo, buscar não sei o quê, ou apenas pessoas que balançassem a cabeça. 

Dormi na praça aquela noite, pela manhã vi que estava sozinha e aquela sensação ainda não passara, e o único contato que tinha era a luz verde-avermelhada que vinha do céu me dando um banho.

As pessoas passavam por seus destinos a minha frente, tentei pegar carona, encostei a cabeça no banco, me vi na criança que empurrava o aro sem pneu de uma bicicleta, num mascate que repunha sua barraca de bugigangas, numa mulher ainda bêbada pela noite a perseguir baratas.

O sentimento em mim era um sentimento dormente de incômodo.

Uma criança sentou ao meu lado e começou a brincar com bolinhas de sabão, tive uma fragmentação intensa de minhas emoções, senti-me aquelas bolinhas que inflavam com o ar e voavam com o vento, não aguentando mais a gravidade, eu explodi.

Feliz cidade

              

Para Denise Motta Dau

Mulheres que vão pra luta têm o sorriso da vitória no rosto.

Aquelas que levam a bandeira na mão provocam uma revolução nos sentidos.

Luta que se preza tem história.

Mulheres intercalam os destinos

Quando de um único instante subtrai da ação que grita

Seus planos, procurando ecoar pela multidão todas as cores pungentes.

O alívio da hora determinante em busca de mãos parceiras vem,

Só quem está na linha de frente pode entender do que se trata a importância.

De repente surge um cordão de flores estendido sobre a cidade,

Lá vai ela tomar fôlego porque a luta é bela.

Agora a cidade apagada de ideias, - brilha!

Porque se pouco, e que seja muito, mas isso não importa,

Avançaremos mais amanhã!

Unidas por nossas crenças,

Nossas esperanças,

E por mulheres determinadas,

Juntas, acenderemos todas as luzes apagadas desta cidade.

Feliz Cidade agora.

Gravidade

Gentilmente naquela manhã, uma senhora cumprimentou-me com um leve balançar de cabeça. Algo dentro de mim contracenou com aquela expressão, e uma leve brisa espalhou todas as folhas no chão.
Tive ciúme do tempo que fazia do sopro que ventava por dentro, queria que me levassem, pedi, mas meu jeito estrangeiro não significava nada para ninguém.
Os tormentos em delírios me fizeram rir, persegui o balançar das cabeças de todas as pessoas que por mim passavam, me comportei como uma criminosa procurando vítimas, ou um psiquiatra catalogando surtos.
Era fácil seguir, a precisão era de ir até o fim do mundo, buscar não sei o quê, ou apenas pessoas que balançassem a cabeça.
Dormi na praça aquela noite, pela manhã vi que estava sozinha e aquela sensação ainda não passara, e o único contato que tinha era a luz verde-avermelhada que vinha do céu me dando um banho.
As pessoas passavam por seus destinos a minha frente, tentei pegar carona, encostei a cabeça no banco, me vi na criança que empurrava o aro sem pneu de uma bicicleta, num mascate que repunha sua barraca de bugigangas, numa mulher ainda bêbada pela noite a perseguir baratas. O sentimento em mim era um sentimento dormente de incômodo.
Uma criança sentou ao meu lado e começou a brincar com bolinhas de sabão, tive uma fragmentação intensa de minhas emoções, senti-me aquelas bolinhas que inflavam com o ar e voavam com o vento, não agüentando mais a gravidade explodi.

Surpresa

Na mesma hora
que me surpreendeu
nem pensei duas vezes
amarrei meus barbantes

e te dei corda.

Natureza

Liberdade

Regras são códigos, normas
o aprendizado:
- liberta!

Criatividade

A subjetividade pode alcançar caminhos
provocando sensações criativas.
Os pés alcançam as portas,
as mãos as janelas
e a visão o mundo.

Mentiras



Perto de mim mora um demônio
ele vive visitando a minha casa
escondendo o rabo embaixo
dos moveis da minha sala.
Cochicha coisas ao meu ouvido
me enganando sempre, com mentiras santas.

Caminhada

A vida é longa
a caminhada é no passo
nem largo, nem curto
no espaço

Bonecas

Incorporo pavões,

galos e serpentes.

A vida acorda a bailarina

que represa a água

numa bacia de louça.

Bailarinas com corda

somem no horizonte.

A água circula viva

banhando pavões,

galos e serpentes.

Bonecas não morrem

mais quebram.

Sonhos

Em minha memória

tem o primeiro beijo

o primeiro cheiro

a primeira virada

da minha vida

e minha ancestralidade.

Tem minha calma

minha espera

e minhas conquistas.

Eu ainda durmo

em cama de linha,

cadeira de balanço

e tapete de plumas.

Faço canção todo dia

para deixar mais leves

meus dias.

Acaricio meu ego

permito minha dança

e viajo nas lembranças

que insiste em percorrer

o meu corpo,

minha loucura,

e minha visão de menina.

Garantia de vida

As janelas estão dormindo,

nas ruas passam carros devagar.

Eu sustento minha vida
como uma bailarina na corda bamba.
Mas que bom que minha luz não apagou

e ainda sei dançar sob a luz da lamparina.

O meu pulso mantém meu corpo aquecido

e eu somente ouço o compasso do meu coração

que ainda pensa nas possibilidades
como parte da minha inconsequência,

pois nem tudo eu sei.

Como garantia de que não estou sumindo,
observo as libélulas, pra ver os círculos
se abrirem nas xícaras de chá,
que mantém meu pulso aquecido.

Insônia

Meus vizinhos

devem sofrer de insônia,
como eu.

A noite enquanto aqueço

meu chá,

eles estão lá,

batendo panelas.

Delicadezas

Friso vermelho entre nossas línguas, olhos delicados,
sua fortaleza toquei-a esta noite,
registrei seu corpo no meu,
fritei meus estalados seios em tuas mãos, fui você.
Aquecemos nus, perseguimos os corpos
entre tantos mortos irreconhecíveis.
Calmamente jantei
o momento esperado para não te violar,
para não abordar-te suspeito.
Repousei minha imagem num sólido pertence,
senti-me feliz em teus traços
e me conduzi suave ao teu alcance.
Tornei o imprevisto ao curso certo,
apreciei suas costas, seus defeitos,
na delicada pluralidade do momento.

Beijo na nuca

Beijo na nuca.
Permites? Com licença.
Beijo na nuca de lábios secos.
Provoca? Se sente.
Beijo na nuca tchau rápido.
Tem dose?
Não, é tiro dormente.
- Dormente ou quente?
Oscila.
O Beijo na nuca é seu só seu.
Mas não viril,
possesso, escandaloso.

É justo, algo que cultuo no íntimo do sempre seu.
Beijo na nuca – doido,
intermitente peso de papel.

Abandono

Atravessei o pátio

com suas risadas
que se difundiam em sinais de outono
e olhares de arrependimento.
Tipicamente me vesti
sob olhos comuns de antevéspera.
Almocei na companhia de algumas formigas
que silenciosamente sapateavam em meu prato.
Esqueci-me no elevador dizendo:
- não tenho tempo... não tenho tempo...
Poderia esquecer tudo mas a respiração
fazia uma pulsação frenética,
o corpo recusava qualquer gesto de espera
e mais frequentemente eu me entregava.

No meu jardim (Para Sandra "Drão")

No meu jardim haviam muitas árvores,

elas perfumavam e movimentavam

a luz pelo jardim em cor.

O aroma que vinha de lá... então...

era do piso verde do jardim,

por onde passeavam lagartas coloridas

à espera de seu vôos mágicos.

Lá ninguém omitia sua natureza!

E eu, me permitia respirar...

me encantar,

me transformar

e viver!"

Sabedoria da infância

Ser criança é brincar com a natureza.

Há de se refletir porém sobre o meio social,

em sua reprodução.

Observar sua espontaneidade

é intimar o íntimo em se manifestar

consigo mesmo.

Ser criança é sorrir sem crédito,

é amar sem débito,

é alicerçar a vida no tanto que a vida dá...

Essencial

Fonte: http://www.bloginvoga.com/2013/07/20/vogue-coreia-agosto-2013-lee-hyun-yi-lee-hye-jung-e-mais-por-kang-hyea-won-editorial/

Há os que dizem da pureza íntima,

sem esquivar-se das essências e procedências reais.
Há os que pressentem as tendências
de casos cheio de descaso e rivélias.
Mas há os que meramente deixam ser,
ser puramente na distinção dos olhares,
nobreza que envolve sutilmente com delicadas notas

os dizeres sem palavras,

aprofundados em observações.

Desgosto

Toda poesia vazou pela pia. 

Irônica pia, condutora. 

Gotas de esgoto irônico. 

Desgosto de pia condutora. 

Errôneo pulso, entupido goteja fraco. 

Pia branca, sumindo, 

na vertigem que me assombra.

Banheiro fechado, clausura. 

Compartimento, entendimento, 

pia gotejando, transborda. 

Lavo meu rosto, minhas mãos,

não posso perder minha estima.

O desgosto, lavo,

lavo, espuma, espuma. 

Você bem que podia

dar-me um pouco de teu osso 

para eu seguir com minhas pernas agora.

Adormecida

Dor... amortecida.
O corpo deitado já não toma decisões,
a ameaça intravenosa tomou espaço na corrente sanguínea,
os tubos apressados alimentam todas as paredes, sem piedade.
Os órgãos retroativos decidem rumo inverso.
À hora tranquila, inconsciente à espera corre.
Estendido o corpo, já faz parte comum, biopsicossocial.
Ainda há tempo para divagações,
a garganta seca, anti-terapêutica não emite som.
A presença prostrada vem confrontar o medo do fim,
a noite sopra o concreto absoluto,
refazendo no distanciamento qualquer apego,
nessa torre construída de papel em noite de chuva.

Umidade

Língua, dedos. 

Podemos ver toda a pele despida 

e tocar calmamente sentindo a umidade, 

os sons e o cheiro. 

Língua se arrastando,
saliva engolindo o gosto e o sal dos dedos. 

Podemos ver toda a pele despida e tocar calmamente, 

sentindo a umidade e refazer o caminho por horas, 

procurando sempre, até atingir na exaustão,

o aconchego dos dedos, da língua e da pele nua.

Extremos

Procurou as cores para se livrar do lado escuro da solidão,
empilhou lado a lado seus lápis de cera coloridos: - que brilho!
Continuou seu raciocínio, postando o corpo bem agasalhado
na mesa redonda, ocorriam-lhe pensamentos de atitudes
 pouco sociáveis, nunca escondeu de si verdades,
tinha o prazer de provocar suas feridas
só para machucar e sentir seus extremos.
O ser humano, divagou: - é composto de uma particularidade frágil,
temperamental, entre eles há uma coisa animal
capaz tanto de preservar como destruir a espécie.
Nada se tem de certezas,
sabe-se porém, que suas relações não são tão fiéis
e duradouras apesar de sua extrema peculiaridade desejável.

Pescaria

Havia um homem que tinha a mania
de encher a cabeça de minhocas,

então seu amigo o levou para pescar.

Paixão

Paixão se justifica por paixão...
Envolvimento poético inesperado,
tentativa de se expressar a emoção de um sentimento forte!
O fazer-se existir pela intensidade,
sobrepondo a lucidez e a razão.
O amor ardente, o afeto, a intensa sexualidade,
que correlaciona com o eu mais profundo dos protagonistas.
São sintomas: o domínio, a cegueira,
a obsessão, a angústia da espera, o martírio,
a flagelação, a intersubjetividade...
Um arrebatamento, a cólera e a disposição contrariam,
ou favorece o sentimento numa oscilação
entre a entrega e a manipulação.
Na paixão não temos tempo em viver pela metade,
o tempo não volta e o ritual ascende
uma composição mítica.
Entre o amor e paixão há a dor e a evidência do belo.
A paixão leva o inesperado como carro chefe.
A intensidade da paixão sobrepõe a lucidez e a razão.
Como se fosse uma cena de objetos brancos,
com a intenção de dar profundidade para o desejo,
propondo um diálogo de cor, som, odor e temperatura.
Cubo de gelo, flores vermelhas,
como forma de representação do duelo de choques,
o paradoxo da união com o outro
e a preservação da própria individualidade.
Paixão é um rito,
um estopim uma verdade particular,
um contrassenso, um campo de trigo
pronto para a colheita.

Sangue de Rei (para meu filho Victor Demian)

Meu filhote dormia tranquilo na espera,

enquanto que eu o buscava sem raciocínio lógico,

pois, não cabia programação,

apenas extensão de sua pessoa.

Não marcamos hora, marcamos o encontro,

aguardei sua chegada

como quem aguarda o próximo renascer.

Acolhi seu universo dentro do meu ventre,

cantei o rito de sua passagem.

Debrucei na janela do horizonte toda a esperança,

e, depositei minha vida na sua grata pessoa.

Do contrato estabelecido apenas o meu amor,
e ao seu encontro fui com mãos vazias,
e cheia de amor e o imenso
desejo de lhe chamar de filho.

Eu me surpreendi com sua força e graça,

é como se fosse concedida a mim

a entrada para o infinito.

Assim a magia da vida se fez potência,

e hoje na verdade do nosso entendimento

brincamos de nomear estrelas.

Agora

Queria ficar quetinha aqui ...

mas o energia da transformação

me chamava para fora.

Como meus dias não eram contados,

e meus pés eram descalços e

eu simplesmente descansava

me compunha para estar.

Meu repouso me permitia e assim fiz:

- aguardei a luz do dia.

Lá eu sabia que dentre todas as coisas,

o espírito de mundo me gerava

eu poeta garantia minha ideologia.

Hoje guardo a mesma cena em minha mente

onde meus pensamentos acolhem o mundo,

num filtro que quer apenas

garantir a imagem do ser pleno.

Eu então envolvida nesse manto vida

procuro transcender minha imagem cósmica

na transparência, e, nada mais que isso.

Garanto de minha parte o direito a vida!

Moribundo

O moribundo não desfalecia de vez.

Teimava em sustentar sua oscilação cardíaca.

Olhava para cadeira

preza no tempo,

- passado, presente e futuro.

Surtado na ira de seu desencanto.

Fragelava-se interpretando seu inconsciente.

A senhora dona da ingênua desgraça,

Nair Morais cativa da terceira cadeira,

congelada e renovada na esperança

de um mundo particular feliz.

A mulher invisível,

paixão frágil do abandono,

que sustentou, não apenas por um momento,

mas toda a sua vida.

Obcecado pariu sua morte,

se fechando na intersubjetividade de suas sensações:

- calou-se!

Marcas na areia

Cheguei a pensar que os fatos da vida

fossem como escritos na areia e que o mar os levassem.
Após cada tormenta desse mar chamado vida
eu esperava que a tempestade levasse suas marcas embora,
mas a natureza é sábia, tudo na vida se transforma, já compreendi.

Não tenho mais o medo destes tais sentimentos,
já os acomodei reescrevendo histórias pela areia.

O silêncio do gato

Não quero nada que avise o tempo.

Não quero muito que se possa o agora.

Quero querer agora um instante e nada.

Nada...

Silêncio....

Só eu mesma,

cismada

sozinha

por entre objetos.

O gato balançando o rabo,

o silêncio dos seus olhos calmos,

o nervo do seu rabo duro,

o suave de seus olhos loucos.

Avise o tempo que engano,

o silêncio que acaba,

e a preguiça que acalma.

Trama

Sob a fragilidade aparente

movia-se o ímpeto do condutor.

O condutor armou sua trama

ao gosto da envolvida

e como numa teia de viúva,

aprisionou o pequeno inseto

num kama-sutra.

Projetou em detalhes

o seu desejo,

enlameuou-a com mel,

tocou cada ponto de êxtase,

colando delicadas flores em seu corpo

e então ... comeu-a.

O martelo e a bigorna

O artista forja a chapa fria batendo
com a bigorna para moldar o metal.
Para ser um forjador de metal
tem que ser preciso,
nem forte, nem fraco,
sulcar na medida o imaginado
ou contar com os imprevisto
das grandes dificuldades.
É a arte e o criador
num momento único em simbiose plena.
O tempo urge dentro do inanimado,
do universo criativo e amoldam o fato.
Entre a bigorna e a chapa:
o tempo, o ouvido e o sentimento,
formando uma trilogia perfeita
necessária do arrefecimento
e o calor retomado pela pólvora
e o universo aquecido pelo movimento preciso.

Eu e minha consciência negra

Eu sou negra,
tenho sangue negro
com mistura europeia,
acidentalmente de pele branca.
Somos além da aparência
temos que nos enxergar
antes de tudo como ser humano.
O relacionamento com as pessoas
deve se dar pelo respeito
e pela consideração ao outro.
No entanto se reconhecer é o melhor caminho,
antes de qualquer processo.
O meu eu não nega minhas raízes.
Nessa minha ancestralidade
sou uma menina aprendendo
a me enxergar através do espelho do outro.
Viva todas as raças!

20 de novembro, Dia Nacional da Consciência Negra!

Caixa de areia

Uma caixa de areia, um cachorro, foi tudo que comprou. Saiu pela manhã com o desejo imenso de rever o seu grande amor. Como era um dia de outono, pensou em ter essa atitude para reformular seu comportamento, selou sua carta e beijou sua medalha da sorte, privilégio de poucos ter amor e fé - pensou. Teve medo do futuro, não sabia muito bem compartilhar todo o desenrolar da história, sofreu. Acalmou-se após uns goles de conhaque, pensou que não tinha idade para se emocionar e nem tampouco desacreditar. Lembrou dos movimentos de épocas e ficou sossegado, por tudo que já tinha acompanhado por gerações. Seu costume pela solidão foi desencadeado por seu jeito definido de como gostava das coisas. Acreditou que aquela carta transformaria as dúvidas em respostas verdadeiras. O tempo que ficou consigo tinha lhe dado um composto de "curtição" que o deixava diferenciado - refletiu. Teve medo sobretudo porque, aquela manhã era outono, esse clima o deixava terrivelmente introspectivo, o seu esforço seria redobrado, em tomar uma atitude inversa do que já estava acostumado, a ponto de se preocupar com o costume de ficar só. Por outro lado, nessa vida e morte há fatos que não se escolhe - considerou. Caminhou naquela manhã mais leve, na certeza que havia tomado um caminho de volta, o da reconciliação -esperou. Por algum motivo a carta não chegou ao seu destino, por algum motivo o tempo passou vagarosamente, por algum motivo tudo se encaixou como sempre, na conspiração do universo no descontrole do destino. Sobre todas as coisas na mesma noite ocorreu-lhe uma canção em seu espírito, do incômodo de estar exageradamente em si. Beijou o cachorro e o deixou na estrada e da caixa espalhou toda a areia por toda a extensão do rio num abandono de si mesmo. A noite era de lua cheia, e percebeu o quanto as estrelas o sensibilizavam. Viu os grãos de areia tomando novo rumo espalhados à margem do rio caindo na correnteza. A espera o envolveu novamente nas coisas simples da vida. Retomando o que havia deixado para trás. Aprendeu com tranquilidade um novo quebra cabeça, no silêncio dos tempos desiguais das pessoas.

Pólvora

Os risco em fogo circulava

o conteúdo para além do limite.

Controlar pode,

como pode também contornar

para se chamar o inconsciente,

como um rito xamã.

Eu não estou só, arrisco e brinco com o tempo,

a chapa galvanizada me chama.

Tento dormir

mais suas faiscas me acordam

por entre os xamãs,

despertam minha mente

como uma criança buscando

um novo brinquedo e seus segredos.

Eu conto no seu ouvido enquanto a pólvora canta

vai marcando o abstrato sensível.

Eu não tenho medo

tenho é algo incontido

e os riscos que vão além do contrato

eu os percorro com todos os ritos.

Argonauta

Algo surpresa eu pensei

mesmo muitos pensando ser comum ou fácil... não é.
É surpresa para mim.
Sei lá qual é o texto, qual é o diálogo.
Há algo entre linhas,
 algo entre vidas, sou eu o palco.
O eu como os outros espalhados po aí,
uma poeira cósmica,
uma varredura, um argonauta.
Eu dedilho o teclado, ouço música.
Você nem faz ideia, vem sem cessar.
É o além do permitir, apenas acontece e é só...
Acontece onde não há vaidade,
nem medo, só uma vontade,

vontade imensa e mais nada.

Logo tudo vira potência e explode em liberdade.

Libertando-se de mim
até mesmo o sentimento.

Bonecas ao sol (para Bândara)

A menina represa a água numa bacia com bonecas,
brinca de criança na varanda ensolarada,
o ritmo que se escuta vem de uma caixinha de música:
- será que a pequena menina também será bailarina?
Algo único invade aquele momento,
numa leitura entre meus labirintos,
em que a menina suavemente vai conduzindo
a corda para a saída longe dos medos.
Poderia não ter pressa
e dançar com ela pela varanda do tempo,
banhando de sol minhas tristezas.
Já não penso mais sozinha,

tenho raiz arejada no imenso tapete de grama,
da bela casa que toma toda dimensão entrelaçados de futuro,

pelos seus verdes olhos,
que vão projetando meus pensamentos
que invadem o universo sem frio, sem dor, só pensamentos.